第112章 (第4/4页)

地在书房里消磨起了时光，一个研墨，一个写字。

    陶泓写唐诗，邵砚青写宋词。你一张，我一张，来来往往地叠起来。偶尔抬眼，目光交错，也有几分欲语还休。

    风吹过长案，纸页扑跌起伏，沾染的墨汁随势滑开，在纸上绽出凌乱线条。他抬手去按，也染了一手墨渍。他愣愣地看着污黑的手，直到她将拉到水池边，打了肥皂泡为他搓洗。

    她洗得很仔细，连指甲缝里的墨渍也没忽略，用棉签仔细清理干净。他垂着头，一声不吭地任她摆弄自己。他写了那么多张字，心却还是乱的。

    “砚青，”她唤他的名字，“任何问题，任何时候。”

    我都可以回答你。

    他鲜有心虚的时候，这时却急急调开视线，不敢直视她。然而心里的困惑与不解仍是喷薄而出，像guntang的岩浆一般在身体里冲撞着，听不到答案便得不到解脱。

    他终于开口：“他和我说……”记忆有些凌乱，而他只撷取了重要的片断与关键词，有些紧张的描述，偶尔还会结巴。

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